это как в три часа ночи на улице
у редких прохожих спрашивать
как бы мне пройти в библиотеку
и хмуриться,
когда тебя испуганно пошлют на х**.
это как читать книгу с конца.
с середины.
и думать, как же там у них всё начиналось?
но не заглядывать в начало, пока не поймешь,
что лавина уже понеслась - ничего не осталось
ты сам всё напишешь на чистых листах своего подсозания
не замутнённого чужими иллюзиями и опасениями.
любое слово, любое признание - как белый флаг
нет и не будет спасения
от мыслей.
пока ты читаешь - ты там. ты живёшь за других.
дышишь их воздухом, ловишь в ладонь дождевые капли,
щуришься на солнце неведомых стран и пытаешь не заплакать,
когда главный герой умирает
а они всегда умирают, не так ли?
умник на небе - он слишком эгоистичен:
к себе забирает лишь лучших.
а нам здесь что делать? смириться?
каждый твой день безупречен. не вечен.
не скучен.
но так надоели все эти картонные лица.